[#23楼] 第23章 告别

一

周鸣鹤去世的消息，林晚棠没有告诉母亲。

不是不想说，是不敢。她怕母亲哭，怕母亲好不容易亮起来的眼睛又暗下去，怕她刚拿起的画笔又放下。她想着，等过几天，等自己准备好了，再慢慢告诉她。但母亲还是知道了。

周六早上，林晚棠还在睡觉，手机就响了。是母亲。她接起来，还没来得及说话，母亲的声音就从听筒里冲了出来，像一堵倒塌的墙。

“晚棠，周老师走了？”

林晚棠愣住了。“妈，你怎么知道的？”

“姜糖告诉我的。她早上给我发消息，说周老师走了。她以为我知道。”

林晚棠闭上眼睛。姜糖。她忘了姜糖加了母亲的微信，忘了她们每天聊天，忘了这个世界上最藏不住的就是秘密。

“妈——”

“你为什么不告诉我？”母亲的声音在发抖，不是生气，是那种拼命忍着不哭的、压得很低很低的声音。

“我怕你难过。”

“怕我难过？”母亲的声音突然高了，“他是我老师！他是我这辈子最重要的老师！你怕我难过就不告诉我？”

“妈，对不起——”

电话挂了。

林晚棠攥着手机，坐在床上，浑身发冷。她从来没有听过母亲那样说话——不是吵架的那种高，是心碎了的那种高。她赶紧回拨过去，没人接。又拨，还是没人接。她给姜糖发消息：“我妈知道了。她不接电话。”

姜糖秒回了一个哭脸：“对不起对不起对不起！我以为她知道的！我该死！”

“不怪你。是我没说。”

她下床，换衣服，背上包。姜糖从上铺探出头来：“你去哪？”

“回家。”

她跑出宿舍，跑出校园，拦了一辆出租车。去火车站的路上，她一首给母亲打电话，一首没人接。她给父亲打电话，响了几声，接了。

“爸，妈在家吗？”

“在。她在房间里，不出来。”

“她哭了吗？”

沉默了一会儿。“哭了。一首在哭。”

“爸，你陪着她。我马上回来。”

“嗯。”

挂了电话，她靠着车窗，看着窗外倒退的城市。六月的城市是绿色的，梧桐树、槐树、杨树，所有的树都在疯长，叶子挤在一起，像一片绿色的海。但她看不到那些绿了。她只看到母亲的脸——那张好不容易亮起来的、有了光的、会笑着说“我要画下来”的脸。

两个小时的车程，她一分一秒地数着过。火车到站了，她跑出车站，打了辆车。到家的时候，己经是中午了。她站在家门口，深吸了一口气，然后敲门。

门开了。是父亲。他穿着一件旧T恤，头发乱糟糟的，眼睛下面有很深的黑眼圈。他看到林晚棠，点了点头，侧身让她进来。

“在房间里。”他说。

林晚棠走到主卧门口，门关着。她敲了敲门。“妈，是我。”

没有声音。她又敲了敲。“妈，我进来了。”

她推开门。

母亲坐在床上，背靠着床头，手里抱着那本旧画册。她的眼睛红红的，肿肿的，鼻尖也是红的。她没有哭，但她的脸像一片被暴风雨洗过的田野——湿的，乱的，什么都看不出来。

“妈。”林晚棠走过去，坐在床边。

母亲没有看她。她低着头，看着手里的画册。画册翻到了那一页——周鸣鹤给她改过的第一幅画，那个扎着马尾、站在蔷薇花墙前的女孩。

“他走了。”母亲说，声音很平，平到像一潭死水。“他走了，我还没给他看我画的麦田。那张他说有希望的麦田。他还没看到。”

“他看到了。”林晚棠说，“他给你发了消息。他说那是他见过的最好的绿色。”

“那是文字。不是画。”母亲抬起头，看着她，“他应该看到画。不是听我说，不是看照片，是站在画前面，亲眼看到。”

林晚棠不知道该说什么。她伸出手，握住了母亲的手。母亲的手很凉，在微微发抖。

“妈，他看到了。他在心里看到了。”

母亲看着她，看了很久。然后她的眼泪掉下来了。不是哭，是眼泪自己掉下来的。一颗一颗的，砸在画册上，砸在那个十八岁的、站在蔷薇花墙前的女孩的脸上。

“晚棠，”她说，“我还没跟他说谢谢。谢谢他教我画画，谢谢他等我回来，谢谢他……”她停了一下，“谢谢他看到了我的光。”

林晚棠抱住母亲。母亲的身体在发抖，像一片被风吹过的叶子。她没有哭出声，只是抖，抖得很厉害。

“妈，他知道的。他都知道。”

“你怎么知道？”

“因为他跟我说过。他说，‘你妈的光回来了。我很高兴。’”

母亲抬起头，看着她。“他真的说了？”

“真的。他在消息里说的。他说，‘你妈的光回来了。我很高兴。’”

母亲看着她，看了很久。然后她笑了。很轻，嘴角往左边歪——和林晚棠一模一样的弧度。

[楼主补充] 《镜中生》— 君星河的顾南辰 著。本章节 第23章 告别 由 博阅205书院 整理，如需阅读完整章节请翻页。